7.1.14

(mais um) agradecimento velado, com a minha preferida


'E a urgência atingiu-me porque tinha consciência de que não tornaria a ouvir o que ouvia agora; não iria haver repetições, como quando ouvimos uma cassete ou vemos um vídeo e podemos recuar, mas, pelo contrário, cada sussurro que ficasse por apreender ou compreender perder-se-ia para sempre. É o que tem de mal acontecer-nos alguma coisa que não fica registada ou, pior ainda, não foi sequer vista nem ouvida, porque depois não há maneira de a recuperar.
O dia em que estivemos juntos já não iríamos estar juntos, ou o que se preparavam para nos dizer por telefone quando nos ligaram e não atendemos nunca será dito, nem o mesmo nem com o mesmo espírito; e tudo será ligeiramente diferente ou completamente diferente por causa da falta de atrevimento que nos dissuadiu de falar. Todavia, ainda que naquele dia tivéssemos estado juntos, ou estávamos em casa quando nos telefonaram ou nos atrevemos a falar vencendo o receio e esquecendo o risco, mesmo assim, nada disso se voltará a repetir e, por conseguinte, chegará um momento em que o facto de termos estado juntos será como se não tivéssemos estado, e termos atendido o telefone será como se não tivéssemos atendido,  e termo-nos atrevido a falar seria como se estivéssemos calados. Até as coisas mais inesquecíveis têm uma duração própria, tal como as que não deixam marca ou nem sequer acontecem e, se estamos prevenidos e as anotamos, gravamos ou filmamos, e nos enchemos de recordações e, inclusive, nos encarregamos de substituir o sucedido pelo mero testemunho, registo e arquivo do que sucedeu, de modo que aquilo que logo desde o início sucede de facto seja a nossa anotação, ou a nossa gravação, ou a nossa filmagem, apenas e só; mesmo que nesse aperfeiçoamento infinito da repetição tenhamos perdido o momento em que as coisas verdadeiramente aconteceram (mesmo que seja o momento da anotação); e enquanto tentamos revivê-lo ou reproduzi-lo e fazê-lo regressar e impedir que pertença ao passado, estará a suceder outro momento distinto, e nesse momento, sem dúvida, não estaremos juntos, nem atenderemos nenhum telefone, nem nos atreveremos a nada, nem poderemos evitar nenhum crime nem nenhuma morte, porque, no nosso esforço doentio porque não termine e porque regresse o que já passou, estaremos a deixá-lo passar ao lado como se não fosse nosso.

Assim, o que vemos e ouvimos acaba por assemelhar-se e até mesmo a equiparar-se com o que não vimos e não ouvimos, é só uma questão de tempo ou de que desapareçamos. E, apesar de tudo, não podemos deixar de encaminhar as nossas vidas para o ouvir, e o ver, e o presenciar, e o saber, com a convicção de que essas novas vidas dependem de um dia estarmos juntos, ou de atendermos um telefonema, ou de nos atrevermos, ou de cometermos um crime, ou de causarmos uma morte e sabermos que assim foi. Às vezes, tenho a sensação de que nada do que acontece acontece de facto, porque nada acontece sem interrupção, nada perdura, nem permanece nem se recorda incessantemente, e até a mais monótona e rotineira das existências se vai anulando e negando a si mesma na sua aparente repetição até que nada seja nada e ninguém seja ninguém do que foram antes, e a frágil roda do mundo é empurrada por desmemoriados que ouvem, e vêem, e sabem o que não se diz nem tem lugar, nem é cognoscível nem comprovável. O que se dá é idêntico ao que não se dá, o que desejamos ou deixamos passar, idêntico ao que tomamos e agarramos, o que vivenciamos, idêntico ao que não experimentamos e, não obstante, levamos a vida e damos a vida a escolher, rejeitar e seleccionar, traçar uma linha que separe as coisas que são idênticas e faça da nossa história uma história única que possamos recordar e se possa contar. Dedicamos toda a nossa inteligência, os nossos sentidos e o nosso afinco à tarefa de discernir o que será, ou já está, nivelado, e por isso estamos cheios de arrependimentos e de ocasiões perdidas, de confirmações, e reafirmações e ocasiões aproveitadas, quando, na verdade, nada se afirma e tudo se vai perdendo. Ou talvez nunca tenha havido nada.' 



pp 40-41. Ed Alfaguara


Javier Marías, Coração tão branco

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