florescendo

céu azul em dias de Outono

hoje o céu está cinzento.
cores de Outono para céu cinzento!

bom dia, flor do dia

e ainda:

1. A voz, a vida e força da Mulher do Fim do Mundo
2. A questão: Para onde foram as andorinhas?
3. Este Saturday Night, mesmo não sendo sábado

Moderato Cantabile

'O homem decidiu-se a regressar à cidade, para longe daquele parque. À medida que se afasta, o cheiro das magnólias diminui, cede o lugar ao do mar.
Anne Desbaresdes come um pouco de pudim gelado para que a deixem em paz.
O homem voltará involuntariamente para trás. Redescobre as magnólias, as grades, e as janelas ao longe, sempre iluminadas, sempre. Tem de novo nos lábios a canção escutada esta tarde, e na boca um nome que há de pronunciar numa voz um pouco mais alta. O homem passa diante da casa.
Ela pressente-o. A magnólia entre os seus seios murcha, percorre o verão no espaço de uma hora. O homem em breve se afastará do parque. Afastou-se. Anne Desbaresdes continua num gesto interminável a supliciar a flor.
— A Anne não ouviu.
Ela tenta alargar o sorriso, já não consegue. Repetem. Leva uma última vez a mão à desordem loura dos cabelos. As olheiras estão maiores. Chorou, esta noite. Repetem apenas para ela e esperam.'

Moderato Cantabile, Marguerite Duras 

Aviso: Esta publicação carece de Magnólias.

coroa de rei a toque de alaúde

'Tudo se jogou numa fração de segundo. Rubens só a reconheceu no último momento, quando ela estava prestes a ultrapassá-lo e quando o passo seguinte os teria afastado definitivamente um do outro. Com uma prontidão excecional, estacou, voltou-se (ao que ela reagiu imediatamente) e dirigiu-lhe a palavra.
Tinha a impressão de que era ela a mulher que ele desejara durante anos, procurando-a pelo mundo todo. A cem metros dali havia um café cujas mesas se alinhavam à sombra das árvores, debaixo do céu magnificamente azul. Sentaram-se os dois frente a frente.
A mulher trazia óculos escuros. Ele pegou-lhes com dois dedos, tirou-lhos delicadamente e poisou-os em cima da mesa. Ela não tentou impedi-lo.
«Foi por causa destes óculos», disse ele, «que eu por pouco não a reconhecia.»
Beberam água mineral, sem conseguirem tirar os olhos um do outro. Ela estava em Roma com o marido e só tinha uma hora. Ele sabia que, se as circunstâncias o permitissem, teriam feito amor naquele mesmo dia, naquele mesmo instante.
Como se chamava ela? Que nome tinha? Rubens esquecera-se e achou impossível perguntar-lho. Contou-lhe (com inteira sinceridade) que, durante todo o tempo de separação entre ambos, tivera a impressão de estar à espera dela. Como poderia confessar-lhe que não sabia o seu nome?
Depois disse: — Sabe como é que nós lhe chamávamos?
— Não.
— A tocadora de alaúde.
— Porquê a tocadora de alaúde?
— Porque você era delicada como um alaúde. Fui eu que inventei esse nome por si.
Sim, fora ele quem o inventara. Não na altura em que por um tempo muito breve a conhecera, mas agora, no parque da Villa Borghese, porque precisava de um nome para falar com ela; e porque a achava delicada e elegante e doce como um alaúde.'

a imortalidade, Milan Kundera 

A coroa de rei abriu há uma semana. Alcançou a imortalidade.

a Primavera descalçou as pantufas

e o José floriu.

a Alice e os Jacintos

É a primeira vez que leio os contos de Alice Munro. Depois de "Metamorfose" de Franz Kafka e "1984" de George Orwell era dela que estava a precisar.
Uma escrita delicada, feminina e encantadoramente inteligente. Uma escrita que faz lembrar o toque dos Jacintos.
Além disso gosto de contos, têm a duração perfeita de uma pausa a meio da manhã, de um chá numa esplanada ou do compasso de espera por uma noite de sono.
Os pormenores não se diluem com tanta facilidade, tornando a mensagem intensa. Aguçada.
Acontece o mesmo quando olho os pequenos Jacintos.

o maluco lírio azul

a televisão anuncia vaga de frio.
é fevereiro.
está a chover e o mercúrio não vai além de uns singelos 6 graus.
eu e minha mãe olhamos o lírio azul.
'Porque está este lírio maluco a tentar florir num dia como este?' pergunta ela entre gargalhadas.
gosto das gargalhadas dela. preenchem espaços. preenchem-me.
sinceramente não sei por que motivo tenta o maluco lírio azul florir num dia como este.
mas não tenho dúvidas, este lírio percebe a importância das coisas coloridas e bonitas num antipático dia invernoso.

Senhoras e senhores, apresento o maluco lírio azul. O primeiro do ano.

para hoje

três coisas:



1. a boneca Joy, a guardiã de um pequeno mundo ordenado de 1 a 10.
as sedutoras rugas da cama e a força matinal de olhar para trás... e resistir.
as camas a pedirem roupagens mais quentes. as rugas a tornarem-se ainda mais sedutoras.
resistir. resistir.

2. as caixas com saquinhos de alfazema prontas para receber os vestidos de verão. as orelhas do Bala que estarão certamente maiores quando eles, os vestidos, voltarem à alegria de um guarda-vestidos arejado.

o saque às videiras terminou. vão agora descansar dos puxões e cortes mal calculados. algumas ficaram a par dos melhores mexericos da terra, outras a trautear as canções mais populares e ainda há as que apenas se contentaram com silêncios atarefados pautados por falas curtas e técnicas.

mas estão tão bonitas vestidas de outono. como estão bonitas.

3. Celosia cristata, vulgo cristas de galo.
também sabem que o outono precisa de mais sustento do que umas pétalas com toque seda.

está na hora de vestir veludo!

os girassóis.

a Vanessa cheia de graça.
o Douro.
e um elogio profundo ao verão.

agora já é outono.

para hoje

três coisas:



1. outono.
a luz está a mudar.
o verde também.



2. uma chávena de chá.
um quarto de trigo do dia anterior recheado com uma generosa fatia de queijo.
simples. deliciosamente simples.



3. Buen camino!
O caminho dá tudo. Dá sorrisos, dá histórias e experiências. Dá dores nas pernas e bolhas nos calcanhares. Acima de tudo, dá um mundo de possibilidades e coordenadas.
Interpretá-las? talvez seja conversa para outro caminho.

Já agora, este caminho até Santiago. e aquele arrepio bom de reconhecimento.